350. Ángel y Demonio

    Ángel y Demonio estaban sentados uno frente al otro, a la misma altura. En medio de ellos había una mesa en la que estaba dispuesto todo lo demás. Yo, desde un lugar insignificante de ese todo lo demás, les pregunté:

    —¿Podéis responderme con sinceridad?
    —Pregunta —dijo Ángel, mientras que Demonio ni siquiera se dignó a mirarme.
    —Quiero saber lo que todos desean entender. Lo que alguna vez todos nos hemos preguntado. Por eso os pido a vosotros, que podéis ver más allá que nadie, que me describáis el futuro. ¿Se parecerá al cielo? ¿Será como el infierno? ¿Cómo será el futuro?

    Ángel iba a responder, pero Demonio se adelantó:

    —Si Ángel me lo permite, yo te describiré el futuro.

    Un silencio solemne ocupó aquel trozo de espacio-tiempo que era el Primer Tiempo. Ángel asintió sin disimular su descontento, y Demonio me miró con cierta indolencia antes de empezar a hablar:

    —Tan pronto os multipliquéis, sembraréis la Tierra de fronteras y, en lugar de compartirla, viviréis en guerra constante por ocuparla. Arrasaréis bosques y enormes extensiones, y en ellas construiréis arterias de alquitrán y bloques de cemento. Los más afortunados viviréis en ellos y vuestros hijos crecerán solos, porque madres y padres estaréis demasiado ocupados en conseguir las cosas que vuestras sociedades fallidas dirán que necesitáis. Vuestro sistema de vida contaminará los mares y escupirá veneno por sus chimeneas industriales; el aire ya no será tal, os matará poco a poco y una densa capa de humo será vuestro techo. El suelo que pisáis empezará a morir de sed, de modo que el agua será el nuevo oro por el que os mataréis. Además, muchos de vosotros moriréis de enfermedades curables por el mero hecho de no haber nacido en el lugar adecuado. Iréis perdiendo la esperanza y la memoria en favor del miedo y la codicia, y seréis meros instrumentos al servicio del coste y la producción, que tratarán de venderos ilusiones que jamás podréis comprar. Vuestros líderes os traicionarán tantas veces como los coloquéis en sus posiciones de poder, y cuando no estén, serán sus hijos quienes continúen con el engaño. Así será siempre vuestra historia —concluyó Demonio, como si hubiera despachado un mero trámite.

    Ángel guardaba silencio y me miraba apenado. Entonces le pregunté:

    —¡El cielo, Ángel! ¿Puedes describirme el cielo?

    Antes de que Ángel contestara, Demonio volvió a interponerse:

    —Es el cielo lo que te he descrito —respondió con voz profunda. Y sonrió.
    —¿Es cierto eso, Ángel? ¿Es cierto?

    Ángel, avergonzado, bajó la mirada.

349. Espejo

    ¿Has visto la película Candyman: El dominio de la mente (1992)? Pues me han contado que si delante del espejo, y mirándote fijamente a los ojos, pronuncias cinco veces seguidas la frase «Independencia para Cataluña», te sale del cristal un nacionalista español y te suelta cinco hostias.

348. Del suicidio con pistola

    Para acometerlo con éxito de una sola vez, conviene seguir algunas directrices. 

    Revise su arma para evitar posibles problemas de encasquillamiento. Haga lo mismo con el cargador y asegúrese de que al menos haya una bala y que, por consiguiente, no tenga oportunidad de un segundo disparo.

   Aunque sea menos poético que un tiro en la sien o en el corazón, apunte su pistola al paladar. Respire hondo dos o tres veces, tomándose el tiempo necesario para ello. Piense que, si todo va bien, son sus últimas bocanadas.

   Si deja alguna nota aclaratoria, que sea lejos de usted, pues las salpicaduras de sangre y los trocitos de masa encefálica dificultarán la lectura post mortem.

   Con firmeza y convicción, coja la pistola con las dos manos, ya que pueden aparecer temblores antes de la consecución del acto, y no queremos dejar margen para el error.

    Llegado el momento crucial, puede que su instinto de supervivencia intente sobreponerse y usted quiera reconsiderar su intención. No lo haga y convénzase, más que nunca, de que la vida es tan solo un preámbulo, una tensa espera, una pérdida de tiempo.

    Y apriete el gatillo.

    P.S.: Aplicar la misma lógica imparcial para el suicidio con soga y arma blanca.

347. El viejo sepulturero

    Nadie sabe con exactitud la edad del viejo sepulturero. Incluso él ha perdido la cuenta de sus años cumplidos. Se dice también que ha enterrado a gente antiquísima. A pesar de ello, el viejo sepulturero no es más aliado de la muerte que las heladas invernales, los desastres naturales, la desigualdad geoeconómica, la sequía o las hambrunas globales.

    El fuego incinerador y la madera de los ataúdes —cara o barata— tampoco son más cómplices de la muerte que la desesperanza, las estrategias esclavizantes del mercado o el futuro anhelado que nunca llega. Ni siquiera el Diablo es más coautor del fin de la vida que los misiles inteligentes, las decisiones del imperio o la violencia de esas odiosas criaturas bípedas que pueblan el planeta.

    Incluso la fecha de caducidad que señala nuestro último viaje es menos culpable que ese Dios que no te salva, que nunca llega y que desoye los ruegos. Tanto es así que el viejo sepulturero ha presenciado el paso de los siglos y de mil y un cadáveres; podría jurar, no en vano y desde los cuatro eones de la historia de la Tierra, que en el destino inevitable de morirse, la muerte, como tal, es siempre la única inocente.

346. Tú sigue

    Tú sigue, que es gratis e indoloro. Sigue hasta que te canses, si es que tal día llega. Tú sigue, incluso si algún día es con mala intención, que tanto da. Tú sigue creyendo que sabes de mis defectos y virtudes, de mis prejuicios y pensamientos. Tú sigue explicándome, con la mejor de las intenciones, cómo tengo que vivir y sentir. Tú sigue creyendo que me conoces por el mero hecho de haber leído todas y cada una de las entradas de mi blog, aunque te adelanto y te aseguro que no estás ni a cinco minutos de saber cómo soy.

    Pero tú sigue haciendo el pingüino, que nos divertimos y nos entretenemos. 

345. El audio del Rulo

    Rulo es un tipo un tanto odioso e irritante. Yo, que lo conozco de toda la vida, sé que también es una persona honesta cuando el momento lo exige, y de las pocas que me hacen reír. El otro día me envió un audio de WhatsApp. Decía así:

    —Eh, ¿qué pasa, Cabroni? Aquí el Rulo, el tío que es más cabrón que tú sin entrenar, jajaja. Bueno, a ver si algún día compartes en tu muro de Facebook mis enseñanzas financieras de cómo ganar pasta sin currar ni robar. Sí, has oído bien, cabronazo.

    »También me gustaría que compartieras las experiencias que he vivido con todas esas mujeres que van de sobradas por la vida. Ya sabes, esas flipadas que se creen diosas cuando salen de la peluquería y resulta que se visten con ropa de Wish y se rocían perfumes de tres euros, jajaja. Se les olvida que son unas humildes cajeras de supermercado, que chillan como verduleras y caminan como patos mareados cuando llevan tacones, jajaja.

    »Oye, el otro día te vi con el Mali en la terraza del bar del Óscar y me acordé de cuando le vendió el Seat León a aquel moro que traficaba con costo. ¿Te acuerdas? Aquel verano estábamos en Castelldefels y toda la pasta que sacó se la gastó en drogas y zorras, y ni siquiera se dignó a invitarnos a un mojito, el muy hijo de puta. Por cierto, seguro que no habrás votado a Vox en las elecciones, ¿eh, cabrón?, jajaja.

    »Bueno, Cabroni, a ver si quedamos y nos vamos a comer algo a un chino, por ejemplo. Que me han dicho que te estás quedando pilla'o con tanto concierto. Ah, pero que no venga el Mali, ¿eh?, que me tiene hasta los cojones con sus putas historias de cuando era picoleto.

    »Pues nada, nene, ya me dirás algo. Venga, que te folle un pez rata y viva la derecha española, jajaja.

344. Geococcyx californianus vs Canis latrans

    Aunque parezca mentira, por fin se hizo justicia en este mundo injusto. Después de tantas trampas fallidas, de multitud de explosiones y de un sinfín de caídas desde gran altura, con perseverancia llegó la merecida victoria.

343. La chispa

    Hurgando en el fondo del cajón de los cacharros olvidados, además de mi colección inacabada de esporas, moho y hongos, encontré unos audífonos inalámbricos que no sabía que tenía. De modo que me los coloqué, salí de mi colmena móvil en ristre y empecé a caminar por la calle gris bajo la bruma celeste de contaminación.

    La canción de Callejón comenzó a sonar y se adueñó de mí desde el primer segundo. Me dejé llevar como Gene Kelly en 1952, aunque sin lluvia y multiplicado por seis. De modo que, siempre hacia delante, bien de frente, de lado o girando sobre mí mismo, durante cuatro minutos y once segundos hice mío el mobiliario urbano, mientras me prodigaba en una serie de aspavientos variados y desconcertantes, propios de un poseso.

    La canción así lo requería, pues ya se sabe que la música, según se mire, saca lo mejor y lo peor de cada uno. Así que si tenía que gritar, gritaba; si tenía que patalear o revolcarme por la acera, lo mismo, y si para compartir la energía que el tema me producía tenía que zarandear a cualquiera que se me cruzara al paso, también. Y todo eso, claro está, con la mueca grotesca correspondiente.

    Incluso en el minuto 2:54 fue de rigor que rapeara con la gesticulación adecuada.

    La canción finalizó, como pasa con todo un día u otro, y con ella el histriónico espectáculo que brindé a los viandantes cercanos, los cuales no eran más que un conjunto de caras oscilantes entre el pasmo y el horror. Aunque era hora punta, ninguno se contagió de mi entusiasmo ni cedió a su locura interior, por inofensiva que fuera; apenas parecían vivos más allá de sus auras moribundas.

    Y yo no pude más que pensar que el enemigo había conseguido arrebatarles la chispa y adormecerlos por completo.