Un verano cualquiera en algún punto turístico de las costas españolas.
La familia nuclear Parahoy, tal como tenía planeado, ha despertado a las 5:30 AM de un sueño tranquilo. Las alarmas de los móviles de cada uno de sus integrantes estaban sincronizadas. Tienen una misión que cumplir. Con seriedad y concentración se aplican la pintura de camuflaje facial y se lanzan a la tarea.
Tal como entrenaron en el césped de su casa en primavera, reptan con rapidez por la arena de la playa como un experto grupo de operaciones especiales. El mar está en calma, las estrellas resplandecen y las olas rompen suavemente. Tienen todo a favor. Cuando llegan a una zona privilegiada que consideran apta para los propósitos improductivos del día, la abuela se incorpora y otea de izquierda a derecha como un radar. No hay margen para el error. Hace un gesto con la mano que indica que no hay policía local a la vista. Padre y madre se incorporan y clavan la sombrilla con un gesto enérgico de victoria. Hijo e hija, perfectamente coordinados, colocan las tumbonas y las toallas con la rapidez de una escudería de F1. La abuela sigue vigilando; todos saben cuál es su cometido. En la familia Parahoy no se tolera el fracaso.
Todavía quedan tres horas para que amanezca. Todo está quieto. La misión ha concluido con éxito y la familia Parahoy regresa a su hotel, ubicado a pie de playa, en la misma actitud reptilesca del inicio. A mitad de trayecto, la abuela levanta nuevamente la mano. El grupo se detiene en el acto, silencioso, profesional y compacto. A unos cuantos metros, parece que otra familia también está en una misión de ocupación ilícita. Uno de sus miembros susurra: «Hijos de puta. Nos han quitado el sitio». La familia Parahoy reconoce en esa sentida maldición al abuelo de la familia Hoyestarde. «Ja, ja, ja. Que hubieran entrenado más», ríen para sí los Parahoy.
En verano, los madrugones tácticos por conquistar una porción de tierra playera eran constantes.
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