167. Disfuncional

    Fóllame (2002).

    Esta historia nos presenta a dos mujeres que viven en barrios marginales. Una se llama Nadine, quien se gana la vida como prostituta. La otra es Manu, que protagoniza películas pornográficas, trabajos que la sociedad, por muy moderna y tolerante que pretenda ser, sigue considerando amorales e inaceptables. 

    Un día, Manu y una amiga son víctimas de una salvaje violación por parte de un trío de indeseables. Manu, que está acostumbrada a ser penetrada, con o sin deseo, por varios hombres desconocidos como medio de vida, regresa a casa como si no le hubiera ocurrido nada ilegal. En una acalorada discusión con su hermano sobre lo acontecido, Manu acaba matándolo de un disparo con la pistola que este pretendía utilizar contra los violadores.

    En otro lugar de la ciudad, Nadine inicia una acalorada discusión con su compañera de piso, cuando esta la insulta por su dependencia esclavista que mantiene con su proxeneta, al que accede, de nuevo, a hacerle un favor fuera de los márgenes de la ley. Sin embargo, los planes del chuloputas fallan y muere en la calle acribillado a balazos. Entretanto, la discusión deviene en combate y Nadine, fuera de sí, estampa la cabeza de su compañera numerosas veces contra el suelo hasta matarla.

   El destino, que es caprichoso y no hace más que jugar con nosotros a su antojo, hace que Nadine y Manu crucen sus destinos, reconociéndose así como dos almas gemelas cuyas vidas, desde el principio, les vendieron rotas. Llenas de rabia por un mundo de violencia machista que las ha pisoteado sin descanso, inician una enloquecida cruzada contra el patriarcado, preñada de sexo, drogas y asesinato, consistente en follarse —si les apetece— y luego matar —siempre— a cualquier hombre que se les cruce en el camino.

    Murder Set Pieces (2004).

    Esta historia es aún más simple, y trata sobre un joven fotógrafo de moda afincado en Las Vegas, cuya verdadera vocación es la de matar a mujeres. No sabemos por qué lo hace. Intuimos que es algo innato debido a unas imágenes que aparecen a lo largo de la película, donde se muestra al fotógrafo de niño descabezando muñecas y arrojándolas al fuego. El fotógrafo, de ascendencia nazi, da rienda suelta a su sadismo con golpes de martillo, cuchilladas, una motosierra o sus propias manos. Esta sucesión de actos sexuales y torturas enfermizas finaliza en muertes brutales. 

    Nadie echa en falta la desaparición de tantas mujeres. Nadie sabe dónde están. Nadie sospecha de él, excepto Jade, una niña de once años cuya hermana mayor, Charlotte, es la novia del fotógrafo. La pequeña, con el fin de salvar a su hermana de ser asesinada, llegará hasta el demencial sótano de la vivienda del fotógrafo, que es el oscuro corazón del mismísimo infierno.

   Y es que ya lo dijo el sabio Gustavo: «Misandria, misoginia… Da igual de lo que vayas, que de lo tuyo también hay». 

166. El secreto de Agapino

    Hoy, por primera vez, Agapino decide destapar su secreto y pasea su erección allí donde se precie sin tapujo alguno. La erección de Agapino, tanto voluntaria como involuntaria, es rocosa e insolente, y pugna por reventar la ropa que la aprisiona, sea esta holgada o ajustada. 

    Durante su paseo matinal, se cruza con hombres ancianos y jóvenes que, con disimulo, desvían la mirada a su centro de gravedad. Y cuando llega a una terraza, Agapino se sienta en una de las pocas sillas libres que quedan, intentando cruzar las piernas sin conseguirlo, dado el sobrenatural tamaño de su empaque.

    Ahora que está sentado como puede, percibe en las miradas breves, curiosas y cómplices del público masculino de su alrededor el deseo apenas incontenible de palpar, a dos manos, si esa señal suya de inequívoca potencia, salud y felicidad es real. 

    No así como las mujeres también presentes, jóvenes y viejas, que desvían la mirada, casi con decepción y cierta envidia. Pues ven que Agapino luce una ondulante melena cobriza que cae como una cascada hasta la cintura, y que su cuerpo es un prodigio escultural de curvas y senos turgentes.

    Sí, joder, sí. Todos y todas creían conocer a la bella y apetecible Esmeralda, pero hoy saben que su verdadero nombre es Agapino.

165. El vicio

     Hace mucho tiempo, cuando era un veinteañero:

    —Joder, cómo fumas. Eso te matará antes de tiempo; no llegarás a viejo.   
    —De algo hay que morir.   
    —Pues cuando vuelvas a cruzar la carretera lo haces sin mirar.

    Pasaron unos cuantos años y nunca tuvo voluntad de dejarlo. Y de cruzar sin mirar, menos. Su vida, no muy larga y hasta el final, estuvo preñada de jadeos, toses y esputos. Si pasas por su tumba, seguro que al lado de las flores hay un mechero y un paquete de tabaco. No puede recordársele de otra manera, además de que cada cual honra a sus seres queridos como quiere.

    E igual de certero que la muerte, seguro que el mechero está lleno y el paquete de tabaco vacío, que el vicio es el vicio. 

164. Al límite

    Como es bien sabido, el ser humano es una desgracia emocional que, al igual que llora, ríe. Al igual que ama, odia. Dicen que amar sin condiciones, aun a riesgo de que te dejen el corazón siempre en obras, es elogiable por la valentía —o inconsciencia, dirían algunos— que eso supone. En cambio, odiar te posiciona al lado de lo mezquino, lo feo y lo oscuro. Y también sabemos que el ser humano miente con tal de que no lo señalen y solo se muestra tal y como es en la intimidad y el anonimato, cuando nadie mira.

    Benditas las redes sociales. Malditas ellas. 

    Salgo a la calle y veo manifestaciones de amor y actos de bondad, sí. Pero también veo mucho odio. La mayoría de las veces está contenido porque es impopular, pero sigue siendo odio al fin y al cabo.

    Lo veo en la cola del supermercado, del aeropuerto, del metro, del cine, del SEPE, de la Seguridad Social... En los atascos, en los bares, en las manifestaciones, en las paradas de autobús y de taxi. En las estaciones de tren, en los centros de enseñanza, en los campos de fútbol y de cualquier puto deporte. También en las salas de espera de los centros de salud, de los bufetes de abogados, de los hospitales, de urgencias, de las comisarías...

          Lo traen a mi casa las ondas de frecuencia y amplitud modulada. Lo veo en la televisión, en el debate del estado de la nación y en cualquier jodido debate que se precie. Dentro y fuera de las puertas de los ayuntamientos, de los tribunales, de las Cortes Generales y, cómo no, de la puta iglesia. 

    Aun estando en todas partes a todas horas, siempre hay quienes niegan haberlo sentido. Quizá así se sienten mejores y creen que su mierda huele mejor. Pero hace tiempo estamos en ese punto, extremo y delicado, en que cualquier persona en un día cualquiera cede a su odio por un estímulo impersonal e impredecible, y lo convierte en ira. 

    Estamos en el escenario propicio para ello. Solo se trata de que el devenir cotidiano de cada individuo active los resortes adecuados en el momento preciso, para que alguien sea la chispa capaz de arrasar un extenso trigal, la gota que desborda un río asesino.

 

163. Afán de protagonismo

    El otro día vi a unos niños jugando en la calle, y por alguna extraña asociación de ideas acabé recordando aquello que llamaron Harlem Shake. 

    Para algunos —entre los que me cuento— aquello fue otra muestra inequívoca de estupidez y afán de protagonismo, propiciada por la disposición de mucho tiempo libre y la carencia del sentido del ridículo. Aunque más idiotas son aquellos que mueren por un selfie arriesgado.     

    Aquella tendencia fue un producto muy explotado, de masiva propagación viral y rotundo éxito, que al final desapareció. Recuerdo que poco tiempo después, en un programa de La Sexta, se creó un reto que consistía en grabarse bailando o haciendo el subnormal, detrás de alguien a muy corta distancia, sin que este lo advirtiera.

    Creo que por votación popular ganó Cristina Pedroche. 

    Fue una idiotez bastante efímera que pasó sin pena ni gloria. No como TikTok, que desde que llegó lo ha hecho para quedarse. 

    En fin, pienso en por qué nos cuesta tanto ponernos de acuerdo para cosas significativas en pos de una vida sin complicaciones, y sin embargo apenas necesitamos un par de estímulos para que cualquier gilipollez visual se propague como un virus, y consiga que más de la mitad de la población mundial se una para hacer el imbécil.

    Es entonces cuando alzo el mentón, miro al cielo y pregunto sin esperanza: Señor, ¿por qué juegas así con tus criaturas menos dotadas? ¿Por qué me obligas a presenciar semejantes muestras de oligofrenia? ¿Me porté muy mal en alguna vida anterior?

    No hace falta que me contestes, Señor. 

    Sé que eres un cachondo.

162. Un día cualquiera

    El día, por la mañana temprano, es ese momento de quietud que tanta falta hace en un mundo acelerado. Luego, a los pocos minutos, los primeros rayos de sol despuntan y son de luminosidad amarilla. Un amarillo radiante que cae sobre nuestras cabezas, a menudo agachadas, llenas de mierda y de cosas que no importan.

    Nuestro almuerzo es apresurado porque hemos aprendido a vivir deprisa y a no llegar tarde a nuestros centros de esclavitud. Llegamos a tiempo para descender al encuentro de ese gusano de acero, largo, gordo y feo, que se detiene y nos engulle en su vientre, después de vomitar cientos de vidas igual de complicadas y estúpidas que las nuestras.

     Se pone en marcha con un lamento odioso. Vuelven a mezclarse densos olores y cientos de alientos virales, exhalados de nuestros rostros resignados que no se conocen. No es muy diferente de la vida de arriba. Hacinados en las entrañas de la bestia, miramos sin ver y nuestros cuerpos sudorosos se rozan, se tocan, se sienten, y fingen indiferencia por lo incómodo de esa proximidad invasiva que se repite un día tras otro.

    Llega ese momento en que el sol ya no abrasa nuestras retinas. La tarde es una gigantesca presencia roja que se precipita llenando el horizonte. El gusano sigue vomitando y tragando a sus parásitos, pero empieza a imperar cierta desaceleración. La decrepitud sale al exterior a pasear, ajena a su fase terminal; ajena a todo mientras es sostenida por un marcapasos, un bastón o la fuerza de un brazo joven. 

    Y, en contraposición, también deslumbran las auras cegadoras de vidas primerizas. Las mismas que nos sobrevivirán si no mueren antes por un virus de supuesta transmisión animal, el suicidio o la locura de sus iguales.

    El gusano de acero se detiene con la muerte del día, y la presencia negra lo llena todo y se cuela por cualquier resquicio, trayendo consigo cánceres ocultos y tentaciones. La noche es el momento de la quietud y la expectación, mientras su oscuridad cobija a sus criaturas silenciosas, dispuestas a abrir puertas prohibidas y orquestar pesadillas.

    El día podía ser, en cualquiera de sus fases, el presagio de catástrofes imprevistas. 

161. Tiempo al tiempo

   La persona que, sin temblarle la voz, te dice que vivas cada minuto de tu vida como si fuera el último, no sabe lo que dice. Si vives con prisa cada momento de tu vida por querer ganarle tiempo al tiempo, la espichas en pocos minutos. Vivir sin pausa es de deficientes mentales y no sirve para nada, salvo para que la velocidad se acreciente y acabar en colisión mucho antes de lo deseado. 

    Durante muchos años de mi vida yo también pensé así, pero ante el inevitable camino a la senectud, voy encontrando un equilibrio. De un tiempo a esta parte, compagino mis selectivos momentos de locura e intensidad con períodos de curiosidad y tiempos buscados de reflexión y letargo. 

    A veces, y aunque paradójico, siento una desacostumbrada fusión de intranquilidad y hartazgo. Pero solo en esa armonía de intenciones es como devoro y paladeo la vida: no siempre en una inútil carrera contra el tiempo, ni tampoco vivir en una continua languidez propia de las tardes de verano, que transcurren lentas y pesadas como si nunca fueran a tener fin.

    En pocas palabras, estoy envejeciendo y creo que estoy madurando. Lo primero, bienvenido sea; lo segundo no me hace ni puta gracia.