La Madre Que Parió Al Pato Negro

    Dos cuerpos muertos yacen sobre el colchón mugriento de una habitación estrecha, viciada de deseos incumplidos, paredes empapeladas con ...

    Conciencia.      Recuperas la certeza de tu existencia mediante una compleja reprogramación vital en la que antes no había nada. No sabe...

    De preguntarle, él te contestaría que le gusta la soledad. Que le encanta estar solo. Te diría que pasa mucho tiempo solo, sin más compa...

    Esta es una historia ya contada. La de un peregrino de andar titubeante, que se aproxima a una metrópolis perfilada en un amanecer anara...

     Llegó un momento en que ya no sabíamos cómo estar juntos.      Quizá nuestra unión partía de una derrota anticipada, porque tú leías a ...

    Los ciclos estacionales, hostia.     Todo es cíclico, porque pasó el otoño del que ya hablé. Porque pasó el gélido invierno, duro como u...

   ¿Por qué no tendrían que pulular críticos de blogs por la red? ¿Acaso no existen las hemorroides y las pústulas? ¿No nos acompaña la hal...

    Me siento satisfecho del olvido. Orgulloso, si cabe, de ser incapaz de recordar a todo aquel que no quisiera ser revivido en la memoria,...